" [...] J’ai mal partout et j’ose même pas imaginer à quoi ressemble ma tronche. Ma chemise est ocre de mon sang séché [...].
Et en me traînant vers mon appart’, une clope dégueulasse et humide au bec, je me dis que décidemment, cette ville et moi, on va pas s’entendre. "
(Extrait du Journal de William Drum (c) )
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